Похоже, у людей, так или иначе зарабатывающих на жизнь собственным пером (Гюго, торговец пером, да-да!), есть какой-то встроенный запас букв. Строго определенный и ограниченный по размеру. И в один прекрасный день этот запас заканчивается. Как говорится, от слова "совсем". Ну, вот высыпались буковки, как песок из верхней колбы песочных часов в нижнюю, - и все, и делу конец. И сидишь ты такой грустный перед клавиатурой или перед листом бумаги и тупишь вместо того, чтобы вотпрямщас срочно писать статью, рекламирующую утягивающее белье для дам бальзаковского возраста, противоперхотный шампунь или политическую платформу кандидата от партии кадетов Евлампия Серобабы, балотирующегося в Малобердичевском городском округе Устьмогилянской губернии. А по телефону и скайпу тебя в это время домогаются многочисленные заказчики: "Ну что, ты уже дописал? Нам срочно надо! Как ты можешь так долго возиться!" И хочется сделать ответный маневр, десяток-другой завалить на ковер всех утешить, заверить в благополучном исходе и порадовать светом и жаром своего копирайтерского таланта, но... Все тщетно, буковки-то закончились! И взять неоткуда, потому как если на протяжение полутора десятка лет весело и с песней выдавать на гора миллионы куболитров слов по любому заказному поводу, то в конце концов неминуемо иссякнешь. :-) При этом, что характерно, буковок для написания поста в бложеке хватает. И даже на стишок какое-то количество их набрать можно. А вот на противоперхотный шампунь - ну ни одной! :-)
И тогда ты подходишь к зеркалу, артистически обматываешь шею шарфом, надеваешь набекрень тирольскую шапочку с перышком птицы сыйсу, смотришь на себя, и произносишь громко, отчетливо, с интонациями покойного Корнея Ивановича: "Все, драгоценные преждерожденные единочаятели, теперь я не журналист, а, допустим, пиарщик!"
И начинаешь сам верить в силу и истинность произнесенного.
Мало того, Вселенная слушает тебя, говорит "Благзаин!" и тоже верит.
А вот заказчики, в отличие от нее - нифига! ;-))
Но это - уже совсем другая история. :-)
И тогда ты подходишь к зеркалу, артистически обматываешь шею шарфом, надеваешь набекрень тирольскую шапочку с перышком птицы сыйсу, смотришь на себя, и произносишь громко, отчетливо, с интонациями покойного Корнея Ивановича: "Все, драгоценные преждерожденные единочаятели, теперь я не журналист, а, допустим, пиарщик!"
И начинаешь сам верить в силу и истинность произнесенного.
Мало того, Вселенная слушает тебя, говорит "Благзаин!" и тоже верит.
А вот заказчики, в отличие от нее - нифига! ;-))
Но это - уже совсем другая история. :-)








